Dicen de los poetas el resto de los hombres,
-que somos del mundo- la peor ralea.

Que somos locos y huraños, inhabitables.

Es por eso que sus ojos evaden nuestra mirada triste,
nuestra canción de otoño, nuestro andar nostálgico.

Dicen que somos gaviotas rapaces de un puerto itinerante,
viejos navieros encallados en arena imaginaria.

Ballenas en extinción, mariposas en el invierno,
despojo, óxido del tiempo, soñadores en el exilio.

Nos llaman innobles, mundanos, impíos, paganos
porque no ayunamos, ni tributamos el diezmo.

Porque convocamos a la amoral fuerza
del espíritu y con él renacemos libres.

Dicen de los poetas que somos una horda de infames
asaltando las calles e infestando las bohardillas.

Que tenemos cópula con las nodrizas de la noche, las estrellas.

Dicen de los poetas que cuando nuestro amor se muere
cavamos una fosa en el cielo y no en el camposanto.

Que no hay sepelio, que hacemos fiesta en lugar de duelo
que echamos paladas de letras sobre el querido cuerpo

...y que a cambio de lágrimas, nos brotan versos...

II

Yo por eso amor -toda vez que mueres en mí-
devoro tu corazón intacto, la osadía de tus profusos ojos.

Profano tus manos, cada línea nacida tus manos,
horado el campo, beso la amplitud de tu tibieza,

de tu cuerpo de musgo húmedo y letal,
abundas como la lluvia, cántaro de mis alegrías.

que a la vez, es venero de mi nostalgia,
infinita, rabiosa nostalgia, leche taciturna que bebo.

Amor arbusto, si por tus ojos es que veo,
soy el pequeño pájaro, de tu ramaje cuelgo.

Los medrosos se marchan del invierno,
Y yo estoy sola, sola con vos y nuestro duelo.