Y una vez más con navaja en la mano me hayo tentando a la muerte.
Después de un día pesado viendo y escuchando corrupción y odio, me hayo aquí , tentando a la muerte.
Soy cobarde , lo soy,por eso quiero irme de un mundo sin aprovechar mi oportunaidad de vivir, pero más cobarde aún soy que cuando intento morir lo hago con una simple navaja la cual nunca clavo lo suficiente profundo.
Pero esta vez de millones va enserio.Mientras escucho la canción de "kissme" me pregunto si existe el verdadero amor y clavo un poco más la navaja, y sale ese líquido que significa vida pero que para mi es muerte, y la muerte brota lenta, poco a poco , ya que la muerte es tranquila y sin prisas, y mientras tanto escribo y mancho la hoja de pequeñas particulas de muerte y cuando esto pasa me siento más alivida que nunca, pero no.
No he cumplido por completo mi misión aún ,y como sangro tan lento me hecho atrás y tapo mi muerte, ...morir duele , y me pregunto ¿porqué me empeño en acerme daño?
Mi mano tiembla, también a ella le atemoriza la muerte, no es cosa de juego sólo de riesgo.
A fin de cuentas si no muero hoy, mañana llegaré como siempre con la misma hipocresia , nadie lo notará, y si muero seguro nadie sufrirá.
Y mi sangre cistalizada es tan bella, tal vez ya me enamore de la muerte y esto lo hago por placer.
¿dolor, existe?
¿muerte, vendras?
¿amor, eres real?
vida...¿para qué?