Quiero.
Quiero, sí, tantas cosas.
Un imperfecto extraño que cante canciones disonantes
en un mundo que lo mira raro,
y yo en la vereda de enfrente
lo voy a entender.
También quiero un
tereré de ananá.
Frío, bien frío.
Tanto que de un sorbo me haga doler la cabeza.
Y después quejarme.
Quejarme con razón, sin razón.
Sin que me puteen.
Eso quiero.
Un paseo sin rumbo. Hasta perderme.
Hasta que me encuentren, y llorar por querer volver.
Y cuando vuelva, sentirme feliz por estar en casa.
Muy feliz. Y sentarme en el piso escuchando
a Jack Johnson fuerte.
Y cantar.
Cantar mucho.
Cantar fuerte.
Y que canten conmigo,
o que no canten. No me importa.
Eso quiero.
Y quiero más.
Un cielo gris que escupa gotas que destiñan los árboles.
Que queden todos amarillos. Por un día.
¿Tal vez por hoy?
Quiero, sí, tantas cosas.
Quiero.