Se me quema el arroz en la cocina como se achicharra mi cerebro aquí arriba. Y me acuerdo de aquellos sesos de cerdo que comí aquella vez en Mérida, chamuscados y blandos, deglutidos por un ser sin piedad. Yo. Igual que ahora me como mis sesos a boca llena mientras veo impasible quemarse mi comida en la mini cocina.

¡No! ¡No hablo de tener hijos! Hablo de un simple arroz de grano largo teñido de amarillo-naranja que dicen nunca se pasa y que a mi siempre se me echa a perder.

No estoy preparada para cocinarte el amor que tú clamas, y no creo que lo esté nunca.
No estoy preparada para vivir la misma historia de siempre y es que no veo ninguna diferencia entre la lágrima que sale de mi ojo cuando me quemo la boca con el arroz hirviendo o la que corre mejilla abajo por una despedida sin ninguna piedad.
Todo me sabe a lo mismo, todo lo viví ya y seria estúpido repetir una y otra vez las mismas historias.
Mejor arrancarte de raíz cuando aún da vergüenza decir siquiera que ha brotado nada.

Mejor para mí y seguramente para ti.
No soy algodón de azúcar, ni una bolsa de gominotas, soy un espejo que cae y que al querer cogerlo en el aire te hiere con un corte envenenado de muerte.

Hay que tomar decisiones y yo no se si puedo o si no puedo o si es que nunca quiero, si debería y por qué o por quién debería hacerlo.

Solo sé que me siento incapaz de alcanzar los objetivos que me marqué que pienso en abandonar este camino y que sabiendo que hay tantas sendas como mi imaginación quiera inventar no entiendo porque se me antojó llorar desconsolada .

Y a pesar de tanto drama seguro que una sencilla siesta me devuelve la suavidad en el rostro.
O no.