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Inicio / Cuenteros Locales / persefona / los hombres y las cosas, los nombres y el sentido

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Yo no se de dónde salen las ganas
de vivir
de dónde salen las garras
no entiendo

Yo no se de dónde salen los dias
toda la gente que cruza esta vereda
a quién se le ocurrió el horario
qué falta qué sobra

puedo zumbar
ser un enjambre de
palabras, sin embargo no decir nada.

qué desesperación la nada


Yo no se ni puedo concebir que existan palabras
para nombrar cosas
y no decir nada
que el hombre no exista sin
ni se separe del acto de nombrar
que a cada puesta de sol exista una palabra diferente para nombrar
cosas que se inventan.. .
no se nada
no se para qué sirve

qué desesperación la nada

No entiendo las cosas de este mundo
no encuentro lógica ni métodos que expliquen
que existan esas cosas
que el hombre las invente
llene el mundo de ellas
tengan colores, forma , sabor , toda cualidad
Y haya cantidades de esos mismos hombres
que viven para el mundo de hacer cosas
y nunca toquen
ni encuentren
esas cosas de las que se nombra existen
y para las que existir se nombra


Alguien que me explique me estoy desesperando

no se no entiendo nada
me dan terribles ganas de correr
de sacarme la piel
me duele el todo

No sé ni puedo concebir cómo el hombre que nombra las cosas
se separe de ellas y las siga nombrando
que la encuentre propias
y le otorgue atributos en la lejanía

Y si es el hombre que no se piensa sin pensamiento
no se nombra sin nombrar

No piense lo que nombre
los nombres para las cosas
el sentido de los nombres
y las cosas sin sentido.

-Nadie para explicar


Texto agregado el 01-11-2007, y leído por 117 visitantes. (5 votos)


Lectores Opinan
17-11-2007 Fuerza e intensidad caracterizan tus poesias...... Aytana
03-11-2007 Me pedías un dibujo de la realidad. Tiraste los crayones sobre la mesa y yo no sabia que hacer. Un agujero negro en el centro de la pared. Y cada día estamos más cerca del fondo. Todavía te preguntabas que eras para los demás. Millones de interrogantes que nunca iban a contestar. Todo tiene un ciclo y en cualquier momento me puedo apagar. Tu mirada inocente carcomía mi hoja en blanco. Calles repletas de personas, todos jugando a ser otras. Las vías que se cruzan y se pierden. Parece igual pero es diferente. Jugabas con tus manos angelicales Queríamos ser todos y no éramos nadies. Inventamos nombres y creamos masacres. Cuando las cosas penden de un hilo, ya es tarde. Suspirabas anillos de humo Árboles crecen y hojas caen. La ironía se desprende y se cree rey. Siempre nos gobierna “lo que pudo ser”. Recordabas todos los cuentos que leíste Princesas y príncipes que nunca debieron pervertirse. La inocencia colgada en un espejo sin alma y la melancolía escapándose por la ventana. Tomabas sin parar El amor era un invento casual. La venganza más dulce que jamás nos podrán quitar. El desahogo eterno que me hace enfermar. Todavía no creo que seas real. dreamcatcher
 
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