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Hay un boleto que da vueltas en un pequeño charco bajo el banco del paradero
Veo a su dueño buscarlo desesperadamente
La lluvia no tiene compasión. Lo está mojando
Pobre infeliz, no puede llegar a ninguna parte
Y sueña con el mar, con el tren, con el paso del tiempo
Sueña despierto, alcanzado por el ocaso que le besa la frente
Está con los brazos abiertos parado en la ventana donde cuando era niño su padre dibujaba
Y sigue así, pensativo, recordando
Ya no quiere moverse ni ir a ninguna parte
Le escucho repetir entre murmullos de lluvia versos antiguos de un joven poeta que ya nadie recuerda
Y me sorprende que ya no le importe ir a ningún lado.
A pesar de la lluvia. A pesar del invierno.
Ese pobre infeliz que no tiene boleto. Me ha traído de vuelta.






Texto agregado el 26-10-2007, y leído por 391 visitantes. (16 votos)


Lectores Opinan
15-09-2009 Bello poema que me insita a leer y leer màs poesìa tuya. Saludops. Jazzista
26-02-2009 Qué lindo todo estos escritos tuyos, los he disfrutado esta tarde. Hermosa poesía y ese cierre, es de verdad, digno de ella. Todas las ***** lancy_
16-11-2008 No estoy seguro de haber captado el mensaje, el alma, la intención última de un texto que encierra más de lo que dice.+++++ crazymouse
16-06-2008 Bellisimo, desde el titulo hasta el final. neige
25-03-2008 Buenísimo en toda su sobriedad. Déjalo como está ***** walker
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