Las palabras son brisa, vendaval y tempestad
finas líneas rectas que se resbalan del cuerpo
duras, lentas, diáfanas
una primera que antecede a la segunda,
pero nunca a una última.

Escondes secretos en las cornisas
vestidos de tarde cansada
el ser se estremece cuando caen al suelo
y las sombras se levantan majestuosas
de entre las hojas secas.


¿De qué sirve renunciar a la luz del día
por llenarme los ojos de tu lúgubre silencio?
¿De qué sirve creer que has llegado hasta la orilla
cuando en verdad sólo has llegado a la mitad de la nada?


Extraviado en la herida, sin esperanza
los recuerdos cantan como sirenas,
¡no los escuches, no los veas!
Son demonios blancos por la noche.