Se me ha detenido el pulso por no darme el tiempo, y he dejado de escribir como hasta ahora, en que al momento sin darme tarde cuenta, intento volver a todo ello, eso de antaño y tan lejano que no me reconozco como el de apenas ayer, donde las gotas no estaban tan suspendidas.

Le pienso y tan lejano el día y la circunstancia esquiva, que debo voltear de lado a verme y preguntarme cómo luzco, en qué me he convertido esclavizado a este empleo de facultades no aprendidas, y hacer un poco de memoria del cómo al volver a "casa" sigo estando tan solo como desde aquel día que quíse alejarla por no dañarla y terminé dando al traste con todo...

Es este pulso pausado, la nota simple que flota en el aire mientras un segundo revolotea cual colibrí sobre mi rostro dubitativo y confuso de ya no escribir, porque me duelen las sienes y las rodillas, y aunque el orgullo me alimenta y me saca con la cara por delante, sigo como loco sin rumbo a pie de carretera, esperando a no sé qué cosa pase para que todo esto cambie, termine o tome por fin forma alguna.