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“En esta ventana, la de mi alma, ya no recuerdo si dejé las espinas al cerrarla para que nadie más entre en mí. O si fuiste tú que en tu apresurada huída te despellejaste y quedó tu piel custodiando estoicamente mi soledad”.

Esas palabras me escribió en la postal que me envió desde Paris hace 30 años y desde aquel día la he leído cada 15 de Mayo que es el día de su cumpleaños. Pero este año he decidido volver a Paris por su onomástico y me gustaría verla aunque se que eso es imposible. Su prematura partida dejo en mi la marca de la culpa, esta postal fue su despedida y su suicidio mi muerte.

Texto agregado el 17-09-2007, y leído por 290 visitantes. (13 votos)


Lectores Opinan
13-12-2007 Mirá, la culpa es un fantasma que creamos para ser aún más desdichados.***** MujerDiosa
07-12-2007 Bonito, destellos de emociones. loammi
04-12-2007 Cortito pero sustancioso y bien escrito. Te felicito y te dejo mis estrellas ***** fabiangs
21-11-2007 Pero que fuerte esto... nada peor que cargar con el peso de la culpa. Estremecen las palabras de ella hacia él, aún más después del desenlace "...y quedó tu piel custodiando estoicamente mi soledad”. Una perlita. 5* Laura:) MariaL
18-11-2007 Nada mas triste que llegar sin ser visto, muy bueno-***** saludos lagunita
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