Por qué soy bueno para desangrar mi pluma sobre el papel, y empapar mi vida de lagirmas?..
Por qué siento que nací para ella, mientras que a tientas me estoy muriendo?...
Por qué lo que no puedo conseguir es lo que mas necesito?...
Por qué entre tanto aire me estoy ahogando, y entre tanto espacio me estoy sofocando?..
Por qué este corazón es tan estupido, y mi mente tan condecendiente?..
Por que él y no yo?..
Por que si nuestra sangre es roja, somos tan distintos?..
Por qué este nudo en la garganta no se deshace de una buena vez?..
Por qué no puedo parar de escribirte frases que nunca leeras?..
Por qué cada canción en la radio me habla de ti?..
Por qué los únicos momentos acompañado los paso a solas?..
Por qué esta impotencia no mata mi corazón?..
Por qué tu luz no quiere alumbrar el pasillo en el que se tatua mi fria vida?..
Por qué no puedo conjugar "amar" en primera persona?..