Sobre los mismo caminos
que los hombres han surcado
se levanto una lucha.

Las piedras, aquellas milenarias,
se convertieron a ser trincheras
dando cuerpo a un combatiente.

La sangre de la patria lloró en cada lar
y las viudas y las madres ya aparecen
una tras otra, con llanto en el corazón.

Los cadáveres de los jóvenes
funden el humus de la montaña,
con fusil al hombro ya no están.

Y el mismo líder gobierna en este día.
Y casi nadie habla de lo pasado aquí.
Y le cantan y le alaban y no muere ya.
Y llora la madre y llora la viuda, llora.