Todos traían la misma tarjeta informativa. Uno tras otro fueron llegando. Sucedía por primera vez. Los personajes de aquel escritor sin nombre se reunieron en un salón majestuoso y con grandes cortinas de terciopelo. Conforme llegaban distintas quejas se oían en los corredores. Al parecer les incomodaba que su creador fuese oscuro y triste, sin pasión, sin sueños, sin ideales. Odiaban su autocompasión, sus muchos defectuosos cuentos y su vida. Pero lo que nunca le perdonaron era precisamente el motivo de su reunión, que hubiera fallecido.