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Terminé de pintarlo muy tarde por la noche, obsesionado en retocar los detalles que no necesitaban de la luz natural.
Miré de reojo el modelo que había preparado en un florero de cristal y lo comparé con la copia de la tela. A esas horas, los pétalos habían comenzado a perder su frescura y empezaban a resecarse en los bordes.
Admiré el trabajo mientras dejaba pequeñas pinceladas de color donde creía que eran necesarias y exalté el brillo de las gotas de rocío que coronaban al capullo.
Me dormí en el diván mirando la tela recortada en la oscuridad, junto al modelo que agonizaba prisionero en el florero de cristal.

A la mañana desperté cuando el sol dejaba sus primeros rayos sobre la misma tela. A su lado el pequeño florero de cristal sostenía al capullo marchito que había servido de modelo.
La tela resplandecía de luz y en ella, el capullo se abría al sol como si estuviera vivo.
Durante los iniciales minutos del amanecer quedé paralizado mirando el espectáculo de la tela y el modelo. Una hinchándose de vida y el otro resecándose al final de su existencia prisionero del cristal. La vida corriendo de uno al otro extremo del trayecto como robada por una fuerza desconocida. Sentí pena por el capullo moribundo y sentí miedo por el de la tela. Todo el día pensé en ellos y no pude librarme de la escena con que había empezado mi mañana.

Regresé al taller por la noche con la decisión de remediar lo que había iniciado.
Justo a la medianoche, tomé la tela que tanto trabajo me había llevado y no sin cierto dolor, la quemé en el medio del taller. Se consumió despacio hasta que sólo fueron cenizas. Me dormí mirando los rescoldos, con los ojos nublados de dolor.

A la mañana siguiente tiré los restos a la basura y volví a mi mesa de trabajo para ordenar los pinceles que habían quedado desparramados.
Me detuve en seco frente a ella y miré el florero de cristal con el capullo. Mi manos temblaron unos minutos pero se tranquilizaron cuando entendí lo que había pasado.
Sobre la mesa, en el florero de cristal, el capullo del modelo se entreabría al sol de la mañana como resistiendo a su prisión de cristal y agua.
Lo tuve conmigo algunos días más hasta que se abrió totalmente. Después, ya marchito y reseco, lo guardé entre las páginas de un libro como se hace con tantas flores que nos traen recuerdos.
Debe seguir allí durmiendo para siempre.

De la tela no he vuelto a hablar con nadie ni tampoco he intentado pintar más flores.

Texto agregado el 16-02-2007, y leído por 421 visitantes. (7 votos)


Lectores Opinan
26-03-2014 Pienso que ese cuadro demostraba la muerte de las flores como muchas veces lo hacen las fotos en los humanos,claro con un tiempo mas largo. A mi me encantaba la pintura y no pinto desde que tuve a mis hijos. También pinté ramos de flores hermosos que luego se pusieron mustios,pero dejé plasmado su recuerdo. Bueno no es malo que quede entre las páginas de un libro como un recuerdo que nunca terminará. Sabes? me gustó demasiado tu sensibilidad,la encuentro exquisita***** Victoria 6236013
02-08-2008 Excelente historia. Excelentemente escrita. ¡Felicitaciones! rigoberto
11-01-2008 Siempre encuentro en tus textos cierta ternura trágica que me encanta, algo entre líneas que nos deja una enseñanza, este paralelismo entre la flor y el modelo y la actitud del protagonista me parecieron como un grito rebelde hacia las cosas que no son como queremos que sean, por màs que pongamos todo de nuestra parte. Y el final me encantò, ese dejar en las hojas del cuadernos la flor para que quede de recuerdo es un hàbito que todavìa conservo.Felicitaciones. doctora
21-09-2007 Dorian Grey versionado? Sea como sea, excelente relato y muy buena prosa. Interesante el dato sobre Speer. 5* y saludos arqui
10-08-2007 Me gusto la descripcion de tu cuento ,muy bueno e imaginativo. mientras narravas los que le sucedio a la flor de modelo me recordaba que cuando era nina arrancaba flores y las ponia a secar para luego prensarlas en un cuaderno...te dejo mis estrellas.**** thare
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