Mas que el día fatídico donde se cruzan miradas vacías, más que la amiga q viene cuando viene la brisa, más que la puta conciencia de quererla diariamente, más que los sueños que tengo y mojan las noches tristes, más que las vidas q inventé para llevarla hasta mi vida, más que las copas que pienso por ella degustar, mas que los momentos que vivo cuando juego a que vivo con ella, más que las brisas que no siento con mi ventana cerrada, más que las noches solas jugando a quererla, más que los que nos han visto y se han sentido envidiosos, más que la mujer que quiere y que me quiere a su lado, más que la pena de verla y sonrojar sin parar, más que esas cosas que dices cuando estás embriagado de una cosa muy puta que le llaman amor, más que otros días lejanos donde iluso creía que las flores crecían y uno podía ser feliz, más que el sonido molesto cuando no me hablas, más que las tardes tan bonitas que nunca te di, más que las tardes de días que aún no te conocía, donde juraba que nunca podrías existir porque los sueños no están hechos para cumplirse y las sonrisas no tienen razones para vivir, más que la pena que tenga cuando por fin leas esto, más que la incómoda sonrisa que tengo al seguir escribiendo, más que esas ganas ilusas de no mirarte en el viento, más que la vez que quise mis sentimientos ocultar, porque creí que no era lo mas indicado que una musa a un hombre viera algún día llorar, más que la noche de trova y arte poco arreglado, donde sin querer hiciste mi pantalón explotar, más que todo lo que veo cuando cierro mis ojos, más que la buena canción que no te puedo dedicar, más que esas tardes ausentes y tan carentes de sentido, más que todas esas cosas.. más que una musa, eres... supongo.. gracias