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El dinero no daba para más, así que compré un tinto barato que parecía agua con colorante. La etiqueta ponía “12%Vol.” y me lo llevé a casa con la esperanza de que me dijese la verdad. El corcho olía a demonios pero me lo tragué mientras miraba el papel de la pared y pensaba.

El infierno, después de todo, no te miente.

Como no había pasta para las pilas no coloqué la radio, y como tampoco habían ganas para pensar, me fui al catre.

Al cabo de un rato escuché el timbre de la entrada. Recordé que estaba abierta y grité a quien fuese, que entrase.

Era Dixie, mi colilla mal apagada. La chica que pisoteo de vez en cuando. Dixie pasó a mi cuarto y lanzó una bolsa en la cama.

Era una botella de vino, una mejor. Nos la bebimos tranquilos, mirando, ambos, la persiana y esos rayos de luz que apenas se filtraban y dejaban al descubierto las motas del aire.
Teníamos hambre, y en la cocina encontramos un par de huevos y una sopa de sobre. Ella cocinó a la vez que yo la miraba. Luego dijo “estoy cansada de este caldo de putas” y yo me reí. Dixie era grande.

Texto agregado el 13-01-2007, y leído por 324 visitantes. (11 votos)


Lectores Opinan
04-05-2007 Muy buen escrito que deja con sabor amargo, sabor a sordidez, nihilismo y escepticismo. Excelentemente expresado. lobodebarro
21-01-2007 aaaaahhhhhh tecclas
19-01-2007 Me gustan los textos con sello propio y tú está claro que tienes uno muy particular. Felicidades y 5. jau
17-01-2007 Eres la bukowski canaria mr_jones
16-01-2007 "La colilla que pisoteo de vez en cuando" Si sabes escribir eso, sabes escribir. Sólo eso. larsencito
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