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En el aire tu pañuelo va, desciende la gaviota oscura entre mis columnas y se queda semi muerta; lenta, apaciguada.

En el aire tu mano, tu blanca mano, agitada como los molinos de viento. El espasmo que traza tu mano, el temblor de quien muere complacido.

En el aire el aroma de tu vientre, de aquel pozo de agua del que brotan peces amarillos.

Que suerte de verte así: entre la estrechez de mi cama y la amplitud de ese horizonte que se muestra en tus ojos de aguamarina profunda.

Que suerte de mí, de vivir en el mismo tiempo y contigo.

Texto agregado el 25-10-2006, y leído por 145 visitantes. (5 votos)


Lectores Opinan
25-10-2006 Buen cuadro. 24horas
25-10-2006 Con ese lance me apresto en silente, (pero breve), guardia; y como las reglas de la esgrima lo indican, me ajusto la careta, os saludo con reverencia y preparo mi estoque... an-garde! salgoud
25-10-2006 Buena prosa poética. Algunos amigos dicen que la prosa poética es la puta de la poesía. Yo digo que es la que goza, la que de verdad se divierte. 5* JaneDoe
 
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