A una mujer de sal

Veintisiete son las líneas de tu mano
que guardan tu destino con recelo
de ser interpretadas por mis besos

El curso de estas líneas es muy fino
cual son los elementos de tu cuerpo,
que siendo todo él de sal de sueños
es todavía más dulce que estos versos

Veintisiete son los ciclos que tu cuerpo
habrá pronto llenado de recuerdos
que son el tiempo exacto de un mar bello

Tu palma ya desliza esos recuerdos
de arena y de sol, de agua y veleros,
que ayudan a escribir con gran empeño
las letras que tú guardas en los dedos

Veintisiete son las luces del reflejo
de tu voz, de tu mirar y de tu adentro,
por cada nueve días de octubre lento

Tu voz, una cascada de alegrías
tu luna de un mirar triste y contento
y adentro una luz que siembra guía
con sales de cristal que caen del cielo

Tu barca ha navegado algunos días,
yo soy sólo la playa que te espera
con letras que se escriben en la arena

Finalmente solo sé que veintisiete
son las líneas que escribí para estos versos
esperando que al leerlas leas un beso.