Estoy encinta.

Hacía ya nueve semanas que no me venía la regla y hoy por fin, me hice la prueba.

Positivo.

Estoy encinta.

Dudo entre parir o no a un hijo no deseado, a un hijo del desconsuelo y de la fatalidad; a un hijo que cabalga dentro de mi, como jinete de la muerte, fruto de una insatisfecha pasión; heredero del dolor y el miedo.

Estoy encinta, si.
Lo estoy, si.

¿Y ahora, qué hago?

¿Qué hago con una semilla nacida del desamor y la urgencia?
¿Acaso podré algún día presentarle a su padre?
¿Decirle que se llama Mariló y que actúa como travesti en la revista de un espectáculo?

¿Podré contarle algún día que es hijo de la semilla del Sida?

Me siento sola, sola!!!

Con un hijo nacido enfermo entre mis brazos.
No vendrán a conocerle ni la familia ni el padre, pues con ellos rompí mis lazos.

Por ser seropositiva, como su padre, sin misterios ni engaños.

¿Y ahora, qué hago?

Rompí todos mis anhelos, sabiendo que Mariló jamás me amó como yo le amo.
Estoy encinta, estoy enferma; mi único consuelo es que él no me mintió y mi vergüenza, que nunca quise protección.


Mis dedos recorren la guía telefónica, nerviosos y adormecidos por el miedo y las circunstancias que se vienen sobre mi; encuentran lo que buscaban, una clínica.

Una clínica y 300 € que hagan desaparecer a la muerte que cabalga bajo mi vientre malparido, adormecido, enfermo y ajado.