De pequeño estuve algunos años interno, en un colegio de curas, agustinos ellos; lindaba nuestro patio con el de otro colegio; La Divina Pastora, de monjas claro, dedicado a dar educación a niñas huérfanas y de escasos recursos, o al menos eso decían.

Algunos fines de semana te quedabas castigado, dependiendo de tu esfuerzo en el estudio, tu comportamiento durante la semana, o simplemente del humor o de la cantidad de Mala Leche que tuviese alguno de aquellos degenerados, desertores del arado, que no servían más que para ser frailes y que allí se hacían llamar educadores.

Sin embargo, quedarse castigado un fin de semana aunque jodía, no era tan malo, si atendías a lo emocionante de nuestras experiencias de los sábados por la mañana.
Los sábados por la mañana, las monjas hacían la colada… y nosotros, ociosos a esa hora, nos dirigíamos invariablemente a la zona de nuestro patio que lindaba con los tendederos de La Divina Pastora… íbamos, si, lo reconozco, a ver bragas.

Disponían un mar de sábanas extendidas al sol en la parte más cercana a un muro que daba a la carretera; a modo de pantalla protectora, después, varios alambres con la ropa normal y por último, en la parte más protegida de miradas extrañas; pero también la más cercana a nuestro privilegiado puesto de observación, bragas, montones de bragas…

Puede parecer una tontería, pero ver tendidas al viento, colgadas de los alambres de los tendederos un par de cientos de bragas, conformaba una experiencia realmente alucinante; blancas casi todas, algunas, pocas, de colores, grandes y pequeñas, entonces no se estilaba el tanga… menos mal. Era para nosotros un espectáculo de una indescriptible emoción. Permanecíamos extasiados durante un buen rato; allí, a tan solo unos metros de nuestros ojos atónitos que recorrían con avidez cada prenda, ondeando al sol como míticas y señeras banderas, los receptáculos de todo lo pecaminoso que intuíamos pero desconocíamos… Para muchos de nosotros aquellas serían nuestras primeras e inocentes experiencias sexuales, pero no por inocentes eran menos intensas.

Fue por lo que tenían esas vivencias de pecaminoso, por lo que algún tarado iría a contárselo a su confesor, así que un tiempo después, previa redada parapolicial y aplicación del “merecido” castigo por tan infame comportamiento, las monjas empezaron a tender en la otra esquina del patio, lejos de nuestras miradas, de nuestro alcance y cercenando de un tajo nuestras fantasías, acabando bruscamente con nuestra particular entelequia de iniciación al sexo.

Nuestras ilusiones se fueron al garete, las fuerzas vivas de la Iglesia podrían dormir tranquilas, habían preservado una vez más nuestras infantiles mentes del pecado, alejando al diablo, (las bragas) hasta una esquina del patio inaccesible a nuestros ojos.

Pero no pudieron con mi memoria; después, naturalmente he visto más bragas, habrá quien piense que demasiadas, yo creo que las suficientes, pero aún, cuando paseando por cualquier calleja me topo con un par de bragas tendidas en un balcón, recuerdo aquel tenue olor a algodón, a lejía y a jabón verde…