Años de estar sin saberlo
de vivir con el alma hundida en el pecho
de ser interno sin mirar de noche
de sentir solo
la profundidad de los tejidos

Años de la hoja blanca de la vida
de permitir que la palabra se corrompa
del latir el corazón a la par de las pupilas
¿Será que las retinas son honestas?

Años, han sido años
de construir el capullo
de dormir en transformación
de células que respiran tranquilas
de encuvarme a mi misma

¿Se puede aprender a palpitar?
Es un don innato
El dolor.