PROCESIÓN

Una marcha lenta en la penumbra. Entre sombra y luz negra los rostros tristes avanzan. Las cabezas bajas y el paso lento. Un paso de sufrimiento, agotado. La mirada perdida en algún punto mas allá y las lagrimas que resbalan sobre sus mejillas. Un dolor profundo, un dolor de entrañas. Dolor de una vida hipócrita, de haberlo jugado y perdido todo, de no ver mas luz en el horizonte. Los cuerpos continúan en su pesado avanzar, frágiles y desarmados. Llanto convulsivo, desconsolado y sin fondo. Marcha sobre campos de sangre y muerte, un paso sobre la derrota y el dolor, a través de tu vacío sin rumbo, en ese silencio después de la inspiración. Aroma a carne muerta y su grito mientras es ultrajada. La carne se pudre y desaparece, una sola dirección. Las nubes en el cielo avanzan con la procesión, traen tormenta y frío, venganza. Los cuerpos quedan con sus mismos en el camino, repartidos y pisoteados por la vida. Vida que no escogieron, vida que los terminó por deshuesar, que lentamente les rasgó la piel con sus dientes. Hambre, frió, y enfermedad.
No hay nada que podamos hacer. El destino quiere esto para la humanidad. Las fuerzas de la naturaleza nos sobrepasan mientras nos consumimos en nuestros vicios. El poder y el ego son el mal que nos termina por destruir, mal que no tiene misericordia, nos tortura y mata inocentes. Todos somos culpables de haber nacido.
Ya es demasiado tarde y no hay nada que podamos hacer.

DHOMIAX