Era el muelle con dos solitarios
que lloraban por separado.
La luna jugaba a la escondida,
pero nadie la buscaba.
Sentados juntos al río dulce,
dibujaron su burbuja celosa de extraños
(no invitados a su fiesta dentro de la fiesta).
Se regalaron sus manos
y se besaron antes de besarse.
La palma bajo la lectura de sus ojos verdes.
El futuro en sus líneas:
- "Conocerás el amor a los cincuenta,
un año antes de morir"-
En la boca del enamorado una sonrisa cómplice
festejó su desacierto acertado.

Auque quizas sí muera el año próximo.
O tal vez resucite.
El tonto lo sabe:
Morir de amor, es vivir.

Agredece el cambio en su vida.
Hoy encuentra la luna sin buscarla.
Sólo le basta un segundo.
Eso es la vida,
un segundo de Mariana.