Su piel parecía una pulpa desechada por la alcantarilla: inservible, pútrida.

El calor estaba huyendo de su cuerpo, a través de sus poros, en forma de lágrimas.

Apenas y respiraba.

Sus cejas se elevaban y aproximaban la una con la otra, de vez en vez, cuando el delirio lo obligaba a despertar de su enajenación.

En medio de estas ceguedades, ni siquiera se enteraba que las hormigas lo estaban devorando. A él se le antojaban simples excitaciones.

Sus ojos y boca se abrían, a pausas, como saboreando el aire que le rozaba la nariz llena de pus. El párpado superior izquierdo dibujaba un arco al oír el reflejo de una supuesta voz que lo llamaba a lo lejos, pero de nada valía, su pecho, cada vez más vacío, lo inmovilizaba con punzadas en medio del corazón.

Su pulso se aceleraba y la impaciencia ya empezaba a darle cachetadas en el estómago, por lo que su cuerpo respondía con arcadas y derrames fecales coloreados de sangre.

Al final de la madrugada, las comisuras de los labios se le alargaron a raíz de un último pinchazo, para dar paso, luego, a una sonrisa sin terminar.

"¡Puta! Se murió. No te aflijas, hija, todavía quedan siete".