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Literatura :: Cuentos *SUPER* cortos / Palabras Obligatorias
glori, 18.01.2019

Vivimos sin prestar atención al calendario. Lejos de la civilización, nos enamoramos del silencio. Nuestros hábitos cambiaron, los días son lentos y sencillos, las noches diáfanas, perfectas. La luna se enciende detrás de las montañas y luego ingresa por nuestra ventana para ver tus manos rodeando mi cintura. Orión despliega su belleza mientras dibujamos constelaciones nuevas.
Anoche bautizaste con mi nombre una pulsera de estrellas y yo te regalé un trozo de cielo azul.

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Literatura :: Talleres / Musica IV
Morirse, 17.01.2019

 
Literatura :: Talleres / MONOLOGUEANDO IX
Morirse, 17.01.2019


Estoy aburrida de mi trabajo.


 
Literatura :: Poesía / LAS MEJORES POESIAS DE LA LITERATURA SEGUN LOS CUENTEROS
henrym, 17.01.2019
Menos mal que era sólo un insomnio.
 
Literatura :: Talleres / MONOLOGUEANDO IX
henrym, 17.01.2019
Nadie ha visto a Cristo, no hay testimonianzas directas e históricas.
 
Literatura :: Talleres / MONOLOGUEANDO IX
Vogelfrei, 17.01.2019
mencionè la palabra huaco y el venezolano intervino:

-Aquì tambièn escuchan a guaco?

-Huaco? [Yo mas o menos sabìa a lo que se referìa]

-Sì. Huaco es una banda musical.

-No. Huaco, en este paìs, significa otra cosa. Huaco es una cerámica de los incas o preincas. Es como decir una figura. [le señalo una pequeña imagen de la virgen].

-...

-Cuando se dice huaco se refiere a feo. O se usa para designar a la indiada, en especial a la indiada serrana. Asì que no digas huaco en este paìs porque es una gran ofensa. Si le dices huaco a alguien te arman la bronca.-

 
Literatura :: Talleres / MONOLOGUEANDO IX
Vogelfrei, 17.01.2019
Flavio Josefo sostiene que Cristo era de color aceitunado y de ojos negros.-
 
Literatura :: Poesía / LAS MEJORES POESIAS DE LA LITERATURA SEGUN LOS CUENTEROS
Morirse, 17.01.2019
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Insomnio [ Dámaso Alonso ]



Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadísticas).
A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en el que hace 45 años que me pudro,
y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros, o fluir blandamente la luz de la luna.
Y paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando como un perro enfurecido, fluyendo como la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla.
Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole por qué se pudre lentamente mi alma,
por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad de Madrid,
por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo.
Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?
¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día, las tristes azucenas letales de tus noches?


::
 
Literatura :: Talleres / MONOLOGUEANDO IX
Daiana, 17.01.2019
Será que los años pasan y nunca llevé gafas para verlo. Será que miro para otro lado o me tapo la nariz. Como en un disparo fotográfico conservo aquella mirada al perchero y a los dos o tres vestidos colgados concluyendo sin pensar que quienes crecían eran ellos.

Sigo, sigo mirando adonde la arena está más dorada, y paseándola a riesgo de mojar otra tecnología con música. ...

Me abrazo al tiempo a mi manera. Sólo escucho ciertas cosas, como el reloj, en la medida ultraurgente. Me abrazo a Dios como el bebé a los pechos de su madre. Es todo un continuo.

Y doy gracias porque son los vestidos los que siguen creciendo... Y esa Flor de Pascua con sus hojas como llanos que dura hasta otra Pascua, o que conviva con la del siglo siguiente.
 
Literatura :: Talleres / MONOLOGUEANDO IX
henrym, 16.01.2019
Creo que sí.
 



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