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Inicio / Cuenteros Locales / -ZEPOL / SECRETO DE AMOR

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Denso de polvo y olvido encontré en el desván un sobre. Indiscreto solté la cinta roja, ayer tan encarnada y fragante, celadora de una pasión añeja, ahora desteñida como las letras bermejas escritas con elegante caligrafía de la época.

*****

Adorada Esmeralda:

La tarde que te conocí, el tiempo contuvo su aliento y sucumbió ante el desborde de tu escote y la ilusión de un delirio. Aquí en la alcoba donde el sol reía tras el ventanal con flores, ausente estás en mi presencia, no hay piélago más grande que mi llanto ni verdugo más cruel que mi tormento.

Nunca podré explicar el desfallecimiento que experimenté el día en que mis manos rozaron las tuyas. En la oscura noche de mi alma comenzó a clarear un espejismo, se volvieron luminosos los rosales y el dulce fruto del durazno se trocó en imagen de nuestro amor prohibido. Fuiste luz y aposento de mi voz cansada, tu mirada furtiva y falsamente indiferente y la mía descarada e insolente se convirtieron en nuestro idioma cifrado y cotidiano. La luz que doraba mis sienes entrecanas se bañó en el torrente de un ensueño inédito y mis ojos carcomidos de pesar recobraron la gracia de mis años inexpertos.

Más tarde llegó el deseo cabalgando en horas de crines revueltas levantando polvaredas de gemidos y penumbras. La misma sangre –tuya y mía- regó dos corazones y un mismo palpitar. En el remanso de los agotamientos, tu voz suave como un trino supo convertir los momentos en milagros mientras pudorosa cubrías tu desnudez con las sedas de una caricia jadeante y vencida.

Ahora, en ese mar de bronce que nos separa y me roba tu aliento tan sólo boga una jauría de remordimientos por ese amor intruso que recaló en la playa de nuestras vidas honorables. En mi casa, temerosa de sombras y de frío agoniza la luz de una vela mientras los silencios, desde los rincones me gritan las palabras que nos dijimos en voz baja. Del eco de tu risa me quedan sólo las cenizas.

La seda de tus muslos es tortura que quema mis recuerdos y alimenta mis celos, pues no faltará alguien en ese París licencioso que deslice sus manos por esa hacienda que antes fue mía y que por vez primera roturaron mis dedos y mis labios.

Mientras la luna alumbra mis ganas de vivir, cada noche más escasas, estas letras, escritas con mano enflaquecida por la tristeza atizan los reproches que me hago por tu ausencia. Y cuando andando el tiempo y el destino sientas que estás al final del camino que a todos nos conduce al mismo puerto, aunque en ese momento rías y delires todavía, en la ermita de tu corazón tañerá una campana doblando a muerto…

Rodolfo.

*****

La carta jamás fue enviada…

Texto agregado el 21-03-2017, y leído por 835 visitantes. (41 votos)


Lectores Opinan
2017-07-20 12:37:19 Un secreto encantador. Antonela80
2017-07-08 00:15:48 Si algún día yo piso la frontera de los cuarenta años (con el estilo de vida que llevo será difícil lograrlo) me gustará, para esas fechas, poder escribir como usted lo hace. Con esa transparencia que sólo se logra con la práctica o el talento, con esa facilidad para vestir las ideas con un ropaje lírico sin presumirlo ni proponérselo. Como alguien dijo, gracias MAESTRO. Es una suerte poder contarlo entre los miembros de este convento de gente dispareja. NORINESPARADA
2017-07-06 01:37:52 Hoy en día, el escritor en marras posiblemente moriría soltero... (esta generación quiere mas acción y menos léxico)***** achachila
2017-06-13 19:35:53 ¿Porqué caminos anduve perdida, por donde galopó mi alma desbocada, en qué andurriales estuve, que no me deleité antes con tu texto? MujerDiosa
2017-06-03 12:02:23 Estimado, excelente como siempre. Un saludo FerdiCartago
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