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Inicio / Cuenteros Locales / ellocutorrojo / El Reflectorio

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Toda la muerte se refleja en un océano de imanes y son blancos los imanes, el blanco es el obvio opuesto del negro difunto adjunto, obtuso, filamentos nulos, perfeccionados, y finales rotativas estelas, muy blancas las que vi hace un largo tiempo en la vida estacionaria y diluvio, y uno hace metal líquido
él toca las plantas, en el océano de plantas litúrgicas, las pilastras antiguas, extraviadas, y que ahora se han oscurecido
él bebe de tus plantas de cobre
él bebe tu voz, tus hijos, tu tiempo oculto en sombras simples, y extraviadas, son mías y esculpidas en la tiniebla, oscura, rechazada, sabiduría de la noche, oscura, la oscuridad, es estoica escultura de oro y acero, en el paisaje del puerto matinal en la mañana y sus vientos gélidos que forman blancas espesuras en las ventanas empañadas, alejadas, de esa casa derrumbada de la billa imaginada obtenida por el vivo sueño, en sus cimientos desvaídos y caídos pilares que fueron destruidos por mí hace un tiempo indefinido de descendencia imperante, impecable alunizaje
en tus famosos resguardos, y de tu gris tormento combinado de estrellas, donde es mía la célula aislada y confinada, estilista, o ella fue y será advertida, o bien amortajada en las dunas del desierto mojado de una brasa apagada, de soles gigantes y magnéticos, arcos en mí fuego azulado de agua retenida, en mí tiempo mucho más trabajado y que ahora es pasivo, en femenino es pasiva, en la arena y cálida brisa reflejada, en espejos que arden ardidos en llamas del estío amanecido, del estío imborrable del estío amanecido, ésos, nacidos o espejos naturales y salvajes hasta terminar rotos, vacíos y muy trizados en fragmentos de vidrio esculpido en cobre gastado, aun destrozado y agrietado muy finamente por la erosión del planeta en la transparencia de un silencio gravado en muchas placas de monumentos y hasta olimpos sosegado, hermosas partes de mis mejores trabajos completos y cuentos de unos palacios de invierno que te he contado con anterioridad en su totalidad,de su existencia plenaria, derruida esfera convulsa extraordinaria
ésos, mis águilas que son pájaros que brillan, montados por la lluvia elegida, sus gotas de finca zarandeada, que es señalada por la dirección de la caída del manto galáctico y de una tonalidad celestial que fue forjada, un signo suspendido, pacto imborrable de mi vida, estatutarios mausoleos que caían, donde ahora empiezan
desorbitada existencia e impura vida, es mí nativa humana o escrita en versos, sonetos, y poemarios, no reconocidos, arriba de unas torres de un acero trabajado en cinceles de mármol y en un fuste con detalles de unos ancianos romanos y detalles, de uno de uno de mis más famosos y jóvenes, los que son hijos griegos, y ellos, pues ellos son indescifrables en la escritura, anterior, y la escritura que es críptica, y la muy altiva, donde anida en el cielo y su futuro es obsequiado, a un ser apócrifo y nocturno, que pasea en andurriales no difundidos, que ya ha pasado en la vida humana mas estacionaria, es mía la culpa inventada por la noche alabada en escrituras que muertas beben fuentes santificadas, y frías, beben, y son las muy negras, son libros de una bruma olvidada, esfumada y ennegrecida
y son como animales, ciegos, y muy tontos, y pequeñitos, son mis seres más llanos, o seres mas bajitos
acompaña al difunto en sus citas por el puerto hecho de madera de roble, que hoy fue quemado en fuego azul de cántaro, y en aguas azules sumergidas y enjuagadas mantas de fibra de piedra, en un cuarzo de nombre, no conocido en latino
entre cigarros y novelas vacías
como su ancestro mas sabio y mas querido, esfumado y llevado al cielo azulado, en un esparcido cielo que es mas oscuro, de opaco final y conocido dilema en la vida, la existencia se ama a la flor, ella perfuma, la que es mas oscura, y la que es más poética, la que es mi rapsodia dramática de un libro...
y toda la muerte se refleja en imanes...
toda la muerte es nuestra
toda la muerte es bajita, o pequeña
toda la muerte, se refleja, en el espejo y en el reflectorio activo, espejismo, primero, que haz aparecido en arena y en llanto haz nacido, como una fría espada de mi orla más húmeda, pasionaria, enturbiada ahora congelada en la funda hecha de plata y de terminaciones en oro y en escarcha de rubíes, más negros que la noche misma en mis pasiones macizas, en la ciudad, perla, que muy blanquina se apagó en los suspiros del espejo transparente en el agua del espejo, y en su espacio, espejismos e ilusiones

Toda la muerte se refleja en un océano de imanes
él toca las plantas, en el océano de plantas litúrgicas, ornadas de minerales
él bebe de tus plantas, no bebe como raíz, raíz de cobre
él bebe tu voz, tus hijos, tu tiempo oculto, sombras tristes y extraviadas
tus resguardos, de tu gris tormento, donde es mía la célula aislada y confinada por mis manos, será momificada en dunas, en brasa mojada de inmemorial incesto
águilas que son pájaros que brillan, montados por la lluvia elegida
desorbitada, arriba de unas torres de un acero trabajado, donde anida en el cielo y su futuro
como animales, ciegos, tontos y pequeñitos
acompaña al difunto en sus citas por el puerto
entre cigarros y novelas
como su ancestro más sabio y más querido
toda la muerte se refleja...
toda la muerte es nuestra
toda la muerte es bajita
blancos imanes.

Texto agregado el 07-07-2015, y leído por 113 visitantes. (3 votos)


Lectores Opinan
2015-07-16 18:59:04 Coincido con comentario de autumn_cedar. Fuerza en tus letras. Imágenes posesivas de su representación, no permiten otra alternativa al lector para que escape de su disposición. Un texto nada fácil de leer, te obliga. 5* jdp
2015-07-13 23:49:53 Turning Sheeps Into Goats AllStars
2015-07-07 21:31:00 Unas imágenes llenas de fuerza autumn_cedar
2015-07-07 19:44:54 Bello, como siempre... umbra
2015-07-07 18:43:36 Las imágenes son muy buenas, y el mensaje es profundo. Me gusto, amigo. Full abrazo. SOFIAMA
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