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Inicio / Cuenteros Locales / larsencito / Premio Nobel

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Era un sobre negro, regio, brillante como el raso y rematado con un imponente sello de lacre. Incómodo por carecer de abrecartas, recurrió, tembloroso, al más afilado de sus cuchillos. A su edad ya sólo esperaba dos cartas. No era el Nobel. Esta vez, la Muerte ganaba la siempre disputada carrera.

Texto agregado el 11-06-2015, y leído por 143 visitantes. (3 votos)


Lectores Opinan
2015-06-17 14:34:26 Muy bueno. jdp
2015-06-12 15:16:47 Cuento corto excelente ***** Terryloki
2015-06-12 12:16:09 La muerte siempre llega a su hora. Es muy educada. granada
 
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