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Inicio / Cuenteros Locales / maparo55 / Texto de mi cuaderno de notas, del 31/07/14

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0:20 am.
Se termina julio. He cumplido en este mes los cincuenta y nueve, y aún no sé hacia dónde se dirige mi vida. Esto podría parecer mentira, pero no lo es: no acabo por saber hacia dónde voy. Y eso es terrible porque parezco no exigirme nada, no cumplir con nada, no comprometerme con nada.
Si trato de analizarme un poco, empezaría por decir que algo me falta, algo intangible e indefinible que no logro atrapar, que me hace sentirme inútil, desorientado, desobligado. Y la sensación o el sentimiento que se genera, no es demasiado grato, más bien es duro y molesto, inquietante, algo muy parecido a la angustia, a la desesperación.
Sé muy bien que hablar y hablar una y otra vez sobre lo mismo es aburrido y chocoso y que con tantas quejas y palabras no avanzo hacia ningún lado.
De momento sigo leyendo a Llosa; estoy seducido por los breves ensayos de “La verdad de las mentiras”.
Los ojos se me cierran de sueño, pero vuelvo a abrirlos. La luz de mi cerebro parece encenderse de nuevo.
5:08 am.
Han pasado menos de cinco horas y vuelvo a este cuaderno. Por alguna razón que quizás recuerdo, se me viene a la memoria el título de un libro: “Cinco horas con Mario”, creo que de Alberto Moravia, del cual, finalmente no he leído nada, ni siquiera el libro que menciono, el cual poseí hace muchos años y nunca llegué a leer. Así permanecen muchos en los libreros de casa, cerrados, mustios, sin decir ni enseñar nada, porque aún no han sido leídos. Sus secretos permanecen intactos, al menos para mí, mientras no logre acceder a ellos o no los deje leídos a medias como me ha sucedido últimamente con varios.
Con la lectura de “La verdad de las mentiras”, se agregan a mi interminable lista de compras o lecturas pendientes, algunos títulos más. Por ejemplo: “Nadja”, de Bretón”; “La condición humana”, de Malraux; “Manhattan Transfer”, de Dos Passos. La relectura de “La muerte en Venecia”, “El lobo estepario”, “Santuario”, “Un mundo feliz”.

Aún sigo por aquí a pesar de tantas dudas. Escribir es para mí como una enfermedad crónica, que a ratos remite, pero luego se recrudece en forma más violenta. No me doy por vencido.

Texto agregado el 10-09-2014, y leído por 154 visitantes. (4 votos)


Lectores Opinan
2014-09-10 18:03:02 Una reflexión que intuyo es por la vaciedad que sentimos todos en algún momento de nuestras vidas, lo que nos lleva a escribir tratando de satisfacer inquietudes que afloran y que no encontramos respuestas. La escritura y la lectura te ayudaran. Pa lante hermano. Abrazos. NINI
2014-09-10 15:47:28 1-Tu texto es una reflexión realista de lo que a muchos nos ocurre en ocasiones. Lo raro, compañero, sería saber perfectamente hacia donde nos encaminamos. La vida es un lienzo en el cual trazamos improvisada una pincelada cada día. Quizás la cuestión consista en pintar bonito pero sin preocuparnos con que color. No creo que fijar metas precisas y estáticas, sin contar con el arbitrio, sea lo preferible. -VIGIA-
2014-09-10 15:47:01 2- No creo que fijar metas precisas y estáticas, sin contar con el arbitrio, sea lo preferible. En todo caso, seguro que si es lo más aburrido. Disfruta de tu espontaneidad...y no te pierdas las lecturas pendientes! Saludos! -VIGIA-
2014-09-10 14:45:57 Dejé algo para ti en tu ldv. Un abrazo, mi amigo fiel, no decaigas, muchos te queremos, yo te quiero. SOFIAMA
2014-09-10 14:37:10 Amado Mario, cuestionarse es una buena señal de que estás vivo y de que quieres seguir creciendo. Eso es un buen signo. Mal signo sería que te acostaras y te arroparas para evadir la realidad. En cuanto a Vargas Llosa, reconozco que es un gran escritor, mas en su interactuar con el ser humano se vuelve soberbio cuando no se comulga con sus ideales que él considera la única verdad. De manera que cuidado, no creo que sea lo más recomendable en este momento. Un refull abrazo. SOFIAMA
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