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Inicio / Cuenteros Locales / jcn / El poeta loco

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Es un poeta para el mundo, al mundo no le importan los poetas que tras cada verso en cuartetas el viento en lo subliminal se traza en espiral para algún corazón hacer palpitar.
El poeta loco y visionario no tiene un espacio donde componer un verso porque lo perverso asechando se quiere imponer con hechicería que decae con cada palabra mal manifestada en los entornos caóticos donde las letras tienden a desaparecer.
Entre los poetas que buscan algún refugió cálido se encontraba el loco poeta que sólo hayo infortunio que proyectaba cada día lo frágil. El loco poeta moribundo en su propio mundo que tras cada instante lo tiene que crear; inspiración que desde la fría niebla se roba constante porque lo cálido es tan superficial que nada refleja su mirar, un proceso material que se tiende a ocultar.
No se sabe porque le dicen el loco poeta, cuentan que habla con las estrellas y que muestran mapas estelares, da vida a los arboles y de sus manos lleva unos hilos donde mueve la luna y el sol para recrear un poco en el espacio exterior.
Viajando por recónditos lugares el loco poeta camino entre molestas piedras que tiene todo para dar y su orgullo lo ocultan en algún olvidado lugar donde luego se perderá. Tal vez los poetas estén en un imaginario lugar pero saben donde parados están ¿Hacia donde los poetas se podrán encaminar? ¿No hay paraíso al cual arribar? Entre más humildad el cerebro tiende a no terminar de pensar mientras la galaxia los secretos cuánticos en un libro mágico le entregaran a los poetas que se empeñen en decodificar ¡para que más paraíso que vivir en bosques de literatura! es un lugar donde cualquiera puede entrar, llueven letras, por los ríos corre tinta y lo mejor de todo el café esta por todos lados.
El frío ama a la inclemente soledad, alguien les quiso regalar la mañana pero la tarde y la noche serán robadas como en un cuento de hadas.
¡Ni por el putas!
Se manifestaron los desolados poetas.

Nadie les robara nada a los poetas porque no hay límites para ellos, a los tontos que se les olvido leer el sol los disecó y convertidos en piedra siempre molestan. Poetas muertos derramaron su sangre en el concreto que los insolentes harán olvidar pero el loco poeta todo lo revertirá, entre la oscuridad la despiadada depresión ataca sin descansó; aun así se encaminó entre el frío y la niebla que todo lo abrazó en el bosque de cemento de la eterna desolación donde una canción se inspiró, fue el viento quien la compuso para luego cantarla como tenor a los cuatro vientos.
En las noches al poeta loco sólo le alumbran las lámparas de color tenue que le muestran que ruta debe tomar. En los días en el horizonte se ven pasar letras por cantidad que se vuelven nubarrones para luego llover frases que han de enamorar o la ¡verdad! por encima de la mentira siempre estará, por ello han de ajusticiar al loco poeta que un vagabundo dios en sus días de mentiras este dejo atrás.
Arboles de oro, plata y cobre germinan hasta cierto punto y luego son consumidas por el viento al paso del loco poeta que nada de esa miseria le interesa.
Frío o calor, buena paradoja para el loco poeta que no se siente cálido en un mundo perdido. ¡Loco! ¡Loco! ¡Que apresen a ese loco! Y le den sentencia de por vida por no orar con fervor ¡ Que apresen al loco poeta pero ya! El poeta loco con el dedo del corazón a la divina justicia manifestó.
Ya dicen que el poeta loco se fue para mismos infiernos, pero estos no arden en llamas, es una buena imaginación del que profesa. El tiempo nunca es poco y el poeta loco anda pero entre las eternas estrellas, escribiendo por cada galaxia que son codificadas en constelaciones para que cada rayo del sol sea un poema para la madre tierra que pasan desapercibidos por ojos malditos.
j.c.n-6-06-2013

Texto agregado el 01-08-2013, y leído por 127 visitantes. (1 voto)


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