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Inicio / Cuenteros Locales / zaga / El jugo

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El jugo cae como cascada, naranjo, artificial y dulce, dentro del cuenco de vidrio que reposa en la mesa. La casa vacía, la espalda fría, los pies descalzos.
Tomo un sorbo y me pregunto hacia dónde va la vida, cuántos pares son tres moscas, qué tan fría es la Luna. Cómo deseo atraparla y meterla en mi sangre, verterla en mis ojos y en mis labios. Felicidad. Tan difícil que te ves a la distancia, la Luna es sólo un tanto más fría que tu indiferencia. Resbaladiza y tierna, sonriente y desgatada felicidad.
Recuerdo un tiempo en el que fuiste mía, tan firmemente mía, que en las mañanas explotaba mi amor por las cosas vivas, y saltaba de la cama a ver el amanecer despertar las almas de los árboles dormidos. Tendía mantos en los cielos, me sentí una paloma sin frío, sin miedos, libre.
No en vano pasan los años y te busco de nuevo. Siempre te he buscado, pero en silencio. Ahora te quiero para gritárselo al mundo, para entregarte, partida en mil pedazos, para soltarte como caja de pandora, y repartirte a la gente que sufre. ¿Qué hago, felicidad, entre tanta tristeza? En verdad te digo que no te quiero si no te entregas a ellos también.
El jugo se desvanece entre mis preguntas, me enfría la cabeza. Pero la jarra es grande, y llena de jugo.

Texto agregado el 23-04-2013, y leído por 81 visitantes. (2 votos)


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