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Vientos



El huracán está quieto
Como el granito
En la mente.

El huracán inerte
En la mente
De los antepasados.

El huracán que tiñe
Del color de la rosa
Y blanquea
Los cabellos.

El huracán ávido
De terror,
No ha llegado
Nunca.

No es viento aquello
En lo que no se cree.
Más somos incrédulos
Por antonomasia.


Aguadulce, enero de 2007
José María de Benito

Texto agregado el 28-01-2007, y leído por 76 visitantes. (0 votos)


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